Путь в себя

 По лику чистого листа течет, меняясь и немея, сквозь свет хрустального моста вопрос, один и тот же: "Где я?.." Иссохшей жаркой кожей лба прижмусь к холодным сваям. Сверху над ними высится судьба - молочно-белой тенью стерха... И я молчу - а что сказать? - когда уводят постоянно шальные сны меня назад, к твоим словам...
 
 Все слишком странно...
 
 По нитям мартовских дождей о неслучившемся гадая, дарю безумие идей тому, кто вечно шел по краю не ограненных болью душ, своих, чужих - да в том ли дело? Смешной любви контрастный душ остудит хриплый голос тела, и я, забыв слова про то, кому и где не стоит верить, ищу, где истинный исток того, что было. Возле двери на позолоченных замках опять твое читаю имя, пишу о чем-то на листках. И назовут пути моими все те, кто видит в первый раз переплетение сюжетов.
 Тепло таких знакомых глаз возникнет в сумраке рассвета - ты только сон, похмельный бред, и голос твой почти неясен...
 
 ...Возницы ругань, скрип карет... смиренно крону клонит ясень в пожухшем реденьком леске, а мы опять куда-то едем, и бьется жилка на виске.
 ...небрежно, как и должно леди, ступлю на чахлую траву, легко, как дважды два-четыре... Я сплю, но кажется, живу в таком, как тут - реальном мире...
 ...зачем ты шепчешь мне: "Сейчас!", все слишком скомкано и грубо...беззвучный зов голодных глаз, пересыхающие губы и неприятие основ и сути здешнего порядка...
  ...и обрываю нити снов. Щелчком захлопнута тетрадка. Что подтвердит, что я была с тобою - птицей на ладони, свечой, сгоревшею дотла, звездой на мутном небосклоне? О беспредельности моля, пытаюсь вновь с не-бывшим слиться, но даже тенью журавля не станет бледная синица...
 
 Идут слепой колонной дни, таблица строк - одни итоги. Но тень грядущего хранит свою запутанность дороги, текущей вдоль полночных звезд рекой невидимых событий, туда, где ждет хрустальный мост над мертвой вечностью. Открытий приход беззвучен. Просто миг - момент меж небылью и былью.
  ...и тишиной прервется вскрик.
  И вольный стерх раскинет крылья...