Не вернуть…

Ах, не врите Весне (это не интересно, поверьте),
Разбавляя вином сожалений свой утренний сок.
Расскажите ей лучше всю правду о собственной смерти
В лапах чёрной печали, ушедшей по глади досок,
Отшлифованных ножками женщины близкой до неги,
До навзрыд, навсегда преступившей небесный порог.
Там она. Вы же здесь, как застывшая веточка в снеге,
Также спите без времени – росчерком плети вьюнок,
Что ограду церковную сплёл и засох в полувздохе,
В полутакте зимы в почерневшем от слёз феврале.
Как застывшее фото, лицо только помнится плохо.
Со слезой расплывается память пятном по золе.

Не грустите. Хотя не грустить невозможно. Ничтожно
Наше время –  пребудем хоть в этом с собою честны.
Вы позволите радости Вам пожелать? Осторожно
Подарить хрупкой бабочки танец любви и весны?