Вновь разбежались по миру дороги-полосы
Ты – фаталист, презирающий слово «судьба»,
Демон сомнений, который не слышит гОлоса,
Только прекрасно читает по сжатым губам.

В белую стаю волков городскими тропами
Что б помолчать на огрызок прозрачной луны,
Чтобы возлечь лепестками в сосновый гроб (аминь)
И до утра усмирять черно-синие сны.

Пальцем по струнам писать/рисовать видения.
Полночь сегодня печальна. Да будет все так:
Ангел хранитель, который был слеп с рождения,
Ясно и точно на слух различает цвета.

Я умираю. Прости. Но ведь так положено.
Смерть – это шанс не вернуться однажды назад
Это не сложно, а, может быть, слишком сложно, но…
Только б не в райский (прости меня, Господи) сад.

17.09.08