Мы привыкли историю править,
Подменять ее задним числом,
Создавая легенды о славе,
Награждая терновым венцом.

Мы привыкли снимать монументы,
Новых статуй воздвигнув ряды,
Забывая в такие моменты,
Что беспамятство – признак беды.

Дифирамбы поем тем, кто «выше»,
В почитании рвемся из жил.
Но не помним, не видим, не слышим,
Тех, кто жизнь ради нас положил.

В годовщины с трибун их восславим,
Крокодиловы слезы пролив,
И забудем опять, словно вправе
Память сдать не храненье в архив.

Что ж, такое у нас государство.
Как сатрап, опираясь на страх,
Своим детям дарует мытарства,
Лишь о собственных помня правах.

А обязанностей и в помине
У него не бывало и нет.
Разве мать видно в этой картине?!
Только мачехи вижу портрет.

В жизни вряд ли бы дети простили
Лживой мачехе подленький нрав…
Мы давненько страной не гордились,
На распутье сомнений застряв.

Что же делать? Обидно до боли –
Вряд ли в мире есть лучше страна!
К сожалению, лучшая доля,
Я боюсь, вряд ли ей суждена…