Хочется нового - в голову лезут штампы:
Вечно-лазурное небо, чужие флаги.
У поцелуев, доставленных мне почтамтом,
Вкус отчужденной сухости и бумаги.

Новая жизнь... Мудрено ли? Душа в мозолях.
Быт, словно обувь, пошитая без примерки.
Прошлое - призрак, но голос его назойлив,
Прошлое издали кажется фейерверком.

Там и слова и слава в едином сплаве
Вечностью дышат, сердца и светила движут…
Как не припомнить поверившей злой отраве
И улетевшей к призракам из Парижа?

Чтоб на земле, не такой, как была когда-то,
Вдруг ощутить, что рябина ей не поможет:
Родины нет, к ней и к юности нет возврата.
Смерть и бессмертие - это одно и тоже.