Нежность…
Нежно…
Неж…
Это как цвет беж.
Это как разбавлять из аорты алый
до тех самых пор,
пока он не станет
совсем бледно-розовым,
потом янтарным,
застывшим во времени, потом перестанет
быть этим временем,
чтобы при всех
здесь,
сейчас
на нас -
поровну.
И только потом опять в аорту –
сиплым, неслышным, впалым,
снизу наверх - алым,
от пяток до темени,
до безвременья,
до гулкого боя часов в гостиной,
чтобы
тихо,
как паутиной,
оплести всё пространство тонкой
патиной вен в картине,
чтобы не сокращаться
систолой и диастолой,
просто
превратиться в красное,
во все эти чёртовы километры,
меряя что-то опять от сердца
и до -
в байтах, пикселах, мегагерцах
и киловаттах -
а может, до боя часов обратно,
до этого дигги-донн?
Который расставит всё по местам
и там
помножит
размерено,
многократно
что-то, чуть больше, чем просто кратное,
двум, когда делишь их тупо на двое.
Это просто слова,
но это
что-то совсем другого цвета,
похожее чем-то на цвет беж...
Нежность?..
Нежно?..
Неж?..