Июль. Жара. Макушка лета.
Скучна мне пресная диета,
Крепка домашняя тюрьма,
Мой путь длинней, чем Брахмапутра:
Вон, на Востоке брезжит утро,
Лишь для меня повсюду тьма.

Так сильно хочется свободы,
Но против Бога и природы? –
Нет! Я в своём пока уме,
Путь в небеса – моя бетонка,
Но чую клад, и плач ребёнка
Мне слышен тоненький во тьме.

Мечта – богатство без окраин,
Себе единственно хозяин,
Спрошу, смелея наконец:
Ты, Косолап, набрал немало,
И что теперь с богатством стало?
Где спрятал золото, подлец?

Я слышал, даже Клайд и Бонни
В отдельном ездили вагоне –
А ну как рядом коп-злодей?
От Кудеяра до Прокруста –
Да чтобы всем им было пусто! –
Бандиты грабили людей.

Морские гёзы, флибустьеры,
Вы никакой не знали меры,
Вовсю гоняя дошколят…
Где наши детские забавы,
Которым зря кричал: «Куда вы?»
– Теперь другие в них шалят.

Рабы пера и виртуала,
Сегодня можем мы немало –
Но планы дерзкие отсрочь:
Как жаждать радостей лицейских
Здесь, где в воров и полицейских
Страна играет день и ночь?

О жизни прошлой не жалея,
Я доползу до юбилея
Один коротенький годок,
Давно богат, подобно Крезу,
Пусть эта шкура не железо –
Не скоро жди меня, бобок!

Не подведёт мечта поэта:
В столбе пронзительного света
Из-под туманной выйдя мглы,
Ширококостны и белесы,
Мои английские принцессы
Присядут чинно за столы.

Легка нехитрая наука:
Пусть нечем хвастать, кроме внука,
Но горд, как рыцарь-чемпион,
Я, всем роженицам на зависть,
Благополучно разрешаюсь
От злого бремени времён.

Июнь – июль 2008.