* * *
И ты придёшь. Пусть в облике другом,
Не в этот город и не в этот вечер.
Николай Чуксин.


Безвременье осенних вечеров,
опавших листьев сонная усталость,
молчание невысказанных слов -
всё, что душе отчаянной осталось...

Листаю ночи, сном не согрешив,
даруя каждой - собственное Имя...
Но эти ночи слишком хороши,
чтоб быть моими - и не быть моими!..

Ложится тень узорною тесьмой
на белый лист под лампы полукружьем...
Чем станет он - пронзительным письмом,
стихотвореньем, мусором ненужным?!.

Не отличаю яви - ото сна...
Как обозначить адрес на конверте,
когда бессмертьем соотнесена
твоя душа - не с адресом : не с этим...

Ты где-то там, за тридевять земель :
во мне - закаты, у тебя - рассветы,
где, умирая, звёздная метель
прохладным ветром выдохнет секреты...

Пусть я мираж - неверный, как стекло
разбившееся, и не виновата
в том, что письмо - без адреса - нашло
единственного в мире адресата!

О сколько света у тебя в глазах!
Так значит, есть неведомая сила,
любовью воскрешающая - прах,
бессмертие несущая в словах
Тому, кто Будет - из Того, что Было!..

декабрь 2004