* * *
N.N.
Там, где вздорное пенье не бросило площадей,
Где деревни в парше, а горластые вечно правы,
Я читаю творенья неведомых мне людей.
Мне они по душе. Даже если слегка лукавы.

И с немыслимой силою старая колея,
Проезжает по мне, как по местности эстакада,
«Я люблю тебя, милая» – это сказал не я.
Это кто-то тебе. Как он прав, если это правда!

В вечном страхе я – кто не боится напрасных мук?
Здесь, где Ципи премьер, или зам, что-то в этом смысле,
География – мерзкий учебник сплошных разлук,
Миссисипи – пример иллюстрации этой мысли.

Всё равно – сколь сумеешь, последний удар отсрочь –
Из каких рукавов хитро вынул тебя Создатель?
Я готов выдавать тебе восемь стихов за ночь.
Это больше, чем то, чем порой прихвастнёт приятель.

И в ночном силуэте, убитые ходом лет…
Где мечта – не кино, а дорога к чужому дому,
Только ль дело в билете? – да что мне пустой билет!
Есть места, что давно забронированы любому.

И хотя бы ещё раз пролаяло о своём
Беспардонное чмо, не привыкшее мыть посуду,
Я не голос из хора, я житель своих хором.
Остаётся письмо. Это всё, что могу и буду!

25.06.08.