За черными окнами чавкает дождь,
Глотая огни, засыпает Самара,
И только на площади бронзовый вождь
Прищурясь стоит, как на камне гагара.

И сырость, и холод, и ветер в лицо,
Но некуда деться в Самаре убогой…
Да, что там первично – петух иль яйцо?
А, на хрен их всех, разберемся дорогой.

Сейчас вот с булыжника только спущусь,
По спящему городу тихо пошляюсь,
А то ведь я так до утра простужусь –
И так ежегодно переохлаждаюсь.

Подумавши так, вождь согнуться хотел,
Но, втиснутым в рамки металла жилета,
Навек остается лишь горький удел –
Быть твердым во всем, как морская галета.

И долбят упорно фуражку вождя
Холодные капли осенней невзгоды.
Уйти невозможно вождю от дождя,
Ведь бронза, увы, не меняет погоды…