Тихо-мирно пылится в углу проржавевшая шпага.
Бархат платьев и мантий у моли вошел в рацион.
А Отелло за кружкой пивка обнимается с Яго,
Костеря на чем свет располневших своих Дездемон,
Схоронили Ромео вчера. Передоз, говорили…
Жаль до крика Джульетту: дитя, а уже - на панель!
Пахнет сыростью занавес. На золоченые шпили
Бутафорского города грустно глядит менестрель,
Что написан с натуры задешево местным талантом…
Гамлет спился. Лечи – не лечи, бесполезно! Пора
Заменять, кем угодно, без разницы, хоть практикантом,
Лишь бы только не путал слова - и пройдет на ура…
Ведь, того и гляди, скоро зрители встретят со свистом –
Вот, недавно, на сцене Офелию Филей назвал!
Кстати, слышали новость? Повесился граф Монте-Кристо,
Проиграл состояние. К черту презренный металл!
Как его ни цени – а какого дождешься итога?
Пара жидких хлопков, шепотки из-за старых кулис…
И обертками от леденцов под скамейкой у бога
Рассыпаются жизни актеров.
Без права на «бис!»...