Одни поэты улетают на Мэнхэттен,
Другие в Хайфу и Иерусалим.
Их облик в памяти для нас лишь силуэтен,
Хоть мир по сути бытия неразделим.

Как пишется вам там, в неясной дали?
Как вам живется там, в краю чужом?
Пегаса расседлали иль взнуздали?
Жизнь одаряет куражом иль миражом?

У нас тут жизнь идет своей дорогой,
Бывает, что накатит вдруг кураж,
А то вдруг жизнь безумной недотрогой
В одно мгновение меняет антураж.

Мы здесь творим. Тот лучше, этот хуже,
Здесь наши перья то строптивы, то резвы.
А как у вас с поэзией? Вам Муза служит?
Иль лучше мне спросить: с ней дрУжите ли вы?

По сути, мы одно большое братство,
Живущее блаженностью стихов.
За это нам Господь наш, может статься,
Дарует отпущение грехов.

Мы все слагаем полотно мозаик,
Узор которых, как и жизнь, неповторим.
Вот потому-то голубой наш шарик
Опутан тонкострунной паутиной рифм.