мне кажется я говорю с тобой пальцами рук,
пишу строчки стихов на запястья и слизываю
их языком, потом выдыхаю на стекла,
где они застывают стройными прозрачными рядами,
четкими, громкими, криком молчания в гаме
застуженных улиц
прости мне мои попытки жить сквозняками
подростковых иллюзий игры с рифмами, прости
мне пыль мыслей в воздухе, когда я словами
бросаюсь, выхватывая их из чисел. прости
мне мои брызги пафоса красками на окнах
встречных машин.
я грешна. но кто из нас не грешил,
пытаясь казаться поэтом?
мне кажется, мы иногда молчим дуэтом,
плачем каноном, дополняя друг друга
в описях быта, один человек, одно корыто,
разбитое, одна любовь, настоящая, двое родителей,
университет, одна штука,
друзья, мало. я как будто
читаю тебя ресницами, близко придвигаясь к экрану,
если смотреть немножко справа и сверху,
мы странные оба. ты - пьяный обрывками фраз,
идущий узкими тропами,
я - вмазанная стразами мыслей,
иду дорогой в рытвинах и ямах.
но что еще более странно.
я могу говорить с тобой. не прямо.
а через пробелы строчек.
и люблю тебя явно очень. заочно.