Что, жена? Ты, кажется, устала
От стихов, от рая в шалаше?
Знаю, что для жизни песен мало –
Песни петь желательно в Porsche.

Да и жить надёжней в тёплом доме,
Где светло и пища не груба,
И от ветра жалобно не стонет
Ночью водосточная труба.

А стихи… Стихами сыт не будешь
И долги банкиры не простят.
Ты, жена, пожалуй, верно судишь:
Песни – блажь, поэзия – пустяк!

Завтра же устроюсь кочегаром!
На замок запру мечту свою…
Что ты плачешь?.. Просишь взять гитару?
Хорошо, любимая, спою!