Письмо в никуда, исполняется под дрожь в конечностях

Снова шлёпаю руки тощие к шее тянущейся печали. Знаешь, милый, всё было проще бы, если б мы с тобой не встречались. Если б ты не уткнулся в волосы, не коснулся рукой ключицы, если б я не узнала голоса, всё могло б ещё не случиться. Если б было поменьше русел у наших рек, что текут как лава. Знаешь, милый, я просто струсила (слава господу, богу слава!). Не забились сердца бы бешено в клетке рёбер под ритмы вдохов. Знаешь, милый, пошли мы к лешему: там, пожалуй, не так уж плохо! Там уж посланных – больше сотни, и каждый делает всё, что хочет.

Просто как-то опять трясет меня, оттого и бессвязность строчек.