Я не пишу тебе письмо, хоть знаю - ждешь. Не в этом дело.
Возможно, я переболела… Ангиной... Прошлою зимой:
Гнойник, нарыв, тупая боль… антибиотики горстями,
По горлу рачьими клешнями скребет без устали тоска...
Но к суициду не близка. Болезнь, похоже, излечима,
Не в ней ли кроется причина паранормальности души?..
В борьбе все средства хороши... Однако, страх сильнее страсти,
На лжи не выстроится счастье. Как ни пытайся – не дано.
Там, на верхах, предрешено, куда послать, какой дорогой,
Кого и с кем. Всё очень строго. Небесный стелется пасьянс,
Откроешь - и впадаешь в транс… И боги любят злые шутки,
К людским страданиям не чутки… Такой уж облачный Устав…
К тому же, мой строптивый нрав на языках у окруженья,
Всех злит присутствие везенья... Любви фурункул перезрел,
Но разорваться не посмел – и где ж была моя Фортуна?
Перед ангиною пасую... и в стол пишу… тебе письмо…