Я жил в отчизне прокаженной,
но прокаженность отвергал.
Дни напролет, как отрешенный,
я о любви стихи слагал.

Теперь в отчизне задушевной
живу, обманом дорожу.
Но все равно, как оглашенный,
лишь о любви стихи пишу.

Кому пишу? Кого заденет
язык чужой, настрой чужой?
Ты посоветуй, что мне делать,
как жить с расхристанной душой?

Мне так доподлинно известно,
что этот мир угрюм, суров.
Ни там, ни здесь стихам нет места...
А где есть место для стихов?