Летят, летят гонцы небес,
мерцая светлыми глазами,
а ты сидишь без смысла, без
желанья быть. "Летим же с нами", -
кричат они, и лишь "курлы"
досужий наблюдатель слышит,
пока небесные орлы
не посчитают, что он лишний,
и стоит ли ему смотреть,
как ты добычей или другом,
бездарно пробуешь взлететь
неловким, низким, жалким кругом.
Устав, садишься, говоришь,
что, может быть, до завтра, хватит.
Они смеются: "Завтра? Шиш".
И улетают. Чистишь платье,
бормочешь вслед им: "Эрго Сум
необязательно Когито".
Встаешь, поняв, что жизнь разбита,
и просто так плетешься в ГУМ