Солнце твое оставит на мне ожоги. Это не страшно. Это совсем не больно. Я все плыву до тебя океаном бумажным, я все пытаюсь прочесть на твоих ладонях карту моей весны, но Восток и Запад так далеки! И мне кажутся глупой ложью все уверения в том, что мы станем ближе. Ближе, чем есть, поверь, уже невозможно.
Мне не случится спать на твоих коленях, утром будить тебя запахом капучино, вместе с тобой смотреть, как февраль взрослеет, и веселиться без всякой на то причины, и разрыдаться, услышав живые строчки...
Не говори мне о том, что грусть неизбежна. В списках пропавших без вести, этой ночью, кто-то допишет имя подчерком нежным.