Оставь. Я больше не мечтаю.
И сны расписаны по дням.
И эти строки – не чета им:
Моим прокуренным стихам.
Моим израненным, забытым,
Испитым вспех, напосошок.
Волчонок цел и овцы сыты,
И всё настолько хорошо,
Насколько сил – держать осанку
И создавать в норе уют.
Коль жизнь выходит наизнанку,
То и не ной, когда побьют.
А я опять найду причину,
Чтоб сократить её на треть.
Оттенки света различимы
Желаньем на него лететь.
Пожары вынесла. За скобки.
Бесценной пылью из углов –
Какие чувства тлели в топке
Моих сражений и стихов!
Проделки горечи и речи.
Теперь – никчёмные слова.
Но как же хочется сберечь их
От ремесла до волшебства.
А чтобы не были напрасны
Попытки биться в стену лбом,
Я проживаю годы на спор,
И прожигаю на слабо.
За что купила это право,
За то теперь и отдаю –
Демисезонную отраву:
Любовь и ненависть. Вничью.
И беспризорничьей свободой
За независимость плати –
Иди себе куда угодно.
Да только некуда идти.
Остановиться на излёте
И завещать свои черты
Ранненоябрьской погоде –
Апрелю с привкусом беды.
Кого любила – всем прощаю.
Печаль идёт моим глазам.
Хоть и не стоит и гроша их.
А слёзы дорисуешь сам.