В нарисованном домике желтого цвета,
Отдуваясь за чьи-то грехи,
Доживали свой век дураки и поэты,
И писали...
Писали стихи.
Нарисованный домик на краешке мира,
На осколке увядшей весны...
Выходили они из небесных квартирок
Прикурить от огня купины.
На седых облаках своё веское слово
Написать им уже не дано...
Так уж там повелось...
Дуракам - дураково,
А поэтам - поэтово... Но,
Решено...
Дураки стали Богу молиться,
Кровь стекала с расшибленных лбов...
На обрывке холста нарисована птица,
И написаны сотни стихов...
Птица кровью писала на облаке белом,
Обагрила стихами рассвет...
...В нарисованном домике дурочка пела,
Подпевал ей фальшиво поэт...