Меняю тебя на других и очень похожих…
И даже пытаюсь поверить, что растворяюсь в чужих коротких снах…
А потом… Да что об этом сейчас говорить?
Все они – расходный материал, псевдозамена…
Искусственная правда, от которой потом болеешь физически…
Больно… Больно. Больно!
До безумия, до крика больно – жить, мыслить, понимать…
Я снова грешу многоточиями и никак не могу поставить точку
В конце текста. Я просто боюсь ставить эту самую точку.
Почему? Я и сама не знаю… Потому что многоточия ставить легче…
За ними есть будущее. Любое, но будущее… А точка?
За ней - одна большая бесконечная пустота…
Я не хочу вспоминать прежнее ощущение вязкой и тягучей пустоты…
А поэтому оставляю за собой право бесконечно грешить многоточиями
В каждой строчке своего монолога…
В каждой из девяти своих жизней… о Тебе.