Я напишу тебе весною …
И сам прочту, другой зимой.
Своей любви я терем строил,
Она позабыла дорогу домой.

Всё проходит, забудется это …
в памяти новых и чудных времён.
Я не забуду прошедшее лето …
Там жило счастье и это не сон.

А у соседа,за стеной,Анита Цой
поёт: « … пожалуйста, небо! …»
А я всё сижу, сам не свой …
То ли был, то ли не был?!
* * * * *