Отсчет пошел. Вот первая минута
уже закончилась,я вроде бы живой,
но мне тоскливо, страшно, почему-то,
хоть я и появился - головой.
Двадцатая минута... Привыкаю...
Ещё кричу, но вымыт и одет,
/на мне пеленка чистая такая/
и поводов для крика вроде нет
Вторые сутки. Я накормлен. Грудью...
Лежу себе, пускаю пузыри.
Действительность вокруг, какой то мутью,
смывает ужас родовой зари.
Десятый месяц. Как могу - взрослею
Учусь ходить. Не под себя. В горшок.
Прослушал Айболита с Бармалеем,
три сказки Пушкина, Ахматовой стишок.
Шестнадцать лет живу по общей схеме.
/Есть исключения, но кто же без греха?/.
Пока не давит прОжитого бремя,
пока что прогрессирую. Пока...
Проходит двадцать лет, проходит сорок.
Года ещё идут, а не летят.
Смещаются акценты и опоры,
но взгляд ещё вперёд, а не назад.
Ещё пятнадцать лет. Бывает плохо.
Прибавилось друзей среди врачей.
И, по большому счёту, только крохи
мне отпускает время-казначей.
Ну вот и всё. Мне семьдесят с кусочком.
Пора. Прощайте, я уже ушел.
Я в переходе... И в конечной точке
Внезапно стало очень хорошо.