Вовка - дачный мой сосед -
Как-то раз решил с чего-то,
Что проснулся в нем поэт.
И - прости-прощай, работа!
Сохнут грядки, прет сорняк,
Покосились все заборы.
Вовке дела нет - столбняк.
В небесах витает взором.
Потешается народ,
Глядя, как, куски теряя,
Крыша Вовкина течет
(Не в сарае, а другая).
Плачет Вовкина жена,
Перед ним тряся лопатой:
"Ты какого же рожна
Не ишачишь, черт поддатый?"
Захватила мужика
Страсть к поэзии хмельная.
Доля эта нелегка.
Кто страдал подобным - знает!
Ничего не пьет, не ест
(Лишь водицу из колодца).
Эх, за что ж подобный крест
Семьям гениев дается?
Под черемухой лежит
На траве в трусах, в панаме
Доморощенный пиит,
Наш плешивый Мураками.
И над Вовкой весь сезон
Издеваются соседи:
"Огород жарой спален,
А хозяин рифмой бредит!"
Все пытались охладить,
Образумить, достучаться.
Но соседской страсти прыть
Обломилась об упрямца.
Дядя Боря-старичок
Звать пытался на рыбалку,
Дал и леску и крючок -
Тщетно! Вовке музу жалко.
Зарыдав на весь массив -
Не сработали уловки -
Не поняв и не простив,
Вмиг жена ушла от Вовки.
Дело катит к сентябрю.
Намекать уже неловко.
"Не мешайте! Я творю!" -
На соседей лает Вовка.
Дунул ветер-суховей.
В дни, когда стихия злится,
Между грядок, на траве
Находила я страницы.
Люди в город повезли
В джипах, маздах и саабах
Дар возделанной земли,
Плод трудов своих неслабых.
Урожай нам Богом дан -
Тонны яблок, слив и вишен,
А у Вовки - чемодан
Свежевыпеченных виршей.
А мораль сего - как знать,
Через время, ругань, нервы,
Может, будем мы читать
Книги - Вовкины шедевры?
Отчего же мы горды,
Что на Вовку непохожи?
Неизвестно, чьи плоды
В жизни ценятся дороже.