Века плывут, как облака,
над Критскою землёю древней.
И на строку ползёт строка.
Внахлёст! Волной, морскою пеной.
Как стая ласточек века
над морем в медленном полёте
уходят ввысь, за облака.
Садится солнце на излёте
за наш причудливый отель,
за сине-белый ресторанчик,
где в белом олеандре шмель
устроил из листа диванчик.
Внизу плывёт ленивый ряд
туристов. В стареньком шезлонге
спит Зевс. Коленями торчат
над ним его худые ноги.
Его лохматая ноздря
выводит сиплый храп. Темнеет.
Грохочет в небе. Острова
колышутся едва-едва
на волнах синего Эгея.