мы отравлены этой весной,
плотно-белым, как пенка, туманом.
мы идем фонарями с тобой,
дышим воздухом изжелта-рваным.
"Бейкер-стрит" - быстро, не по слогам,
сырость щупальца тянет под кожей.
ветра свист по замерзшим ногам...
нет сомнения: это - дороже.
вечер улицы сонной грустит
и шаги не слышны за полметра.
старый Лондон тихонько болит,
оставляя рубцы мне от ветра.
нас здесь ждут, чай уже на столе,
бой часов, вечный сумрак гостиной,
и плывут голоса по стене
вереницей отчаянно-длинной.
свет поярче и шторы спустить,
по привычке уже многолетней
почерневшую трубку курить,
ожидая шагов из передней.
и стареющий друг Шерлок Холмс
нам подаст худощавую руку
и - глаза не отводишь до слез,
подражая внутри пальцев стуку.
в сон задумчивый тихо уйдешь,
беспокойный, неровный и зыбкий.
и в себе навсегда унесешь
голос тихий чувствительной скрипки...