Коленопреклоненный снег
бубнил нелепо
о нетленном,
собой
помешивая свет,
воруя землю
у вселенной.
Витая пегой пятерней,
пуржил,
причесывая кроны,
век
пеленая за войной,
сметая хлеб
и стол
вороний,
фитильным днем
перегорал,
шипя на дне
остатком масла,
упавший демон
замирал
и врал,
что солнце не погасло,
бросая плед
под фонари,
в аллеях
пятнами желтея
сном никотиновой зари
и золоченого
шалфея.
Так безучастно
приникал,
давя
ослабшие ограды,
и долго, долго
привыкал
носить
могильные награды.
...с изнанки вогнутая грусть.
С эмалей
выцветших портретов
ему на грудь
стекала Русь,
не находящая ответа...