Морока. Под утро колдует весна,
готовит любовное зелье.
Колышется рябь на поверхности сна.
Давно отшумели метели,

что гнали тебя и меня за порог
cловесной игры в междустрочье,
где мы отбывали положенный срок
в уюте своих одиночек.

Мазки подсознания ближе к шести.
Картины лавинообразно –
на сонном холсте нас пытаясь свести
таких непохожих и разных.

Нет смысла ловить оседающий сон.
Распад на песок и щебёнку –
рассыплется сонных фантазий бетон
на крошево мыслей. В сторонку

метнётся испуганно ночь-коростель.
Весна отбивает морзянку.
Обрушится сон. Наступающий день
нас выбросит в жизнь спозаранку.