Не торопится бабье лето,
захлебнулось в туманно-едком,
вечерами грущу об этом,
просыпаюсь к утру поэткой.
Вырезаю ночей интальо,
инкрустирую бронзой осень
и рисую горизонтально
пресловутую цифру "восемь"...