Нас утром жизнь отпросит у судьбы,
а ночью смерть надышит медь на веки.
И дни, как придорожные столбы,
растерянно уткнутся в снег. И реки
во сне зайдутся льдом. И облака
нахохлятся… но с ангельской подачи
отыщут нас в глубоких тайниках —
и в голубые травы перепрячут.