Не умею играть
на проклятой голгофе подмостков!
Мне противен холодный
высокой словесности вздор.
В этой схватке ветров
я стою на сквозном перекрестке.
Обнаженная в кровь,
принимаю любой приговор.
Я нага перед вами,
как зябкой осиновой дрожью
Передернутый, сбитый с бугра
поредевший лесок.
В этих сумерках,
то есть в российском глухом бездорожье
С этим небом,
упрямо нацеленным точно в висок.
Если снег упадет,
небо станет светлей и просторней.
С каждым снегом я старше
и может быть даже мудрей.
Даже дерево может взлететь,
если выжжены корни.
Мои корни горят
в поминальных кострах сентябрей.

1996


© Copyright: Виолетта Баша, 2004
Свидетельство о публикации №1410060265