Россия!...
Россия!...
Она и беспомощна!
Она и всесильна!
Какое безбрежное, ёмкое, слово!
Вмещает оно всё, что с детства знакомо:
И косы дорог,
и пожары солом,
и тайны туманов болотных краёв,
рулады хрустальные горных ручьёв,
и ржанье жерёбой кобылы в ночном,
и запахи сена,
и отчий твой дом….

Когда же уносит тебя далеко:
Туда,
где восток узкоглазый встаёт;
Туда,
где ярило висит высоко
и в чёрные мускулы золотом бьёт;
Туда,
где взметаются в небо дома,
а пятки им лижет седой океан,
Ты всё же садишься в какой-то из дней,
гитару берёшь,
выпиваешь сто грамм,
и нежным романсом тоскуешь о ней

Дороги!...
Дороги!...
Сколько судеб российских –
столько вьётся по свету дорог!
Сколько русских людей
улетело за отчий порог!
Дороги!...
Выбирают за нас их порой.
И кто знает, сколько сломанных судеб
вне России не спит в час ночной….
Память их возвращает
в золочёный, но пройденный, век,
в гордый Санкт-Петербург,
а затем в Петроград
и в трагический бег...
Там,
вдали,
безгранично Россию любя,
они мечутся в снах,
но, увы, не находят себя.
И в ночи,
понимая, что Родину сны не вернут,
свои души терзая,
безнадёжные ноты под струны кладут….