Под конец ноября, в понедельник,

когда солнце ныряет – сквозь туч
обложные слои, на постели
разбросавшись, как звёздный пастух,
потерявший небесное стадо –
но ни капли не дующий в ус,
в очарованной мгле листопада
я забуду себя... –
и проснусь.

Будет хрупким спрессованный воздух,
будут вязкими линии ног...
Я оденусь, построив по росту
собирательных взглядов поток.
Пальцы сжав и засунув в карманы,
я пойду – не печатая шаг.
И спрошу: “Где вы там, хулиганы?” –
и, смущённо, они промолчат.

И тогда – чем-то важным, весомым
собираясь заполнить свой день
на земле, – как на стоге соломы,
где мышей много больше, чем стен... –
Тех мышей, что проходят сквозь стены,
и других, – что щекочут внутри,
выедая тебя постепенно,
позволяя шедевры творить...

Я начну это важное нечто, – оправданием существования сфер – в возвращении вечном, чьи ряды не имеют родства. Замечательным в ходе явлений мне покажется собственный быт... Ведь в действительности параллельной – важно что-то безмерно любить!..
И, когда в самом сердце взорвётся
ишемический термозаряд,
я сольюсь – с упоительным солнцем... –

В понедельник, в конце ноября.