Что упало - то пропало.
Зря ты, матушка, меня
В черном омуте купала -
От беды и от огня.

Потому что как ни осень,
Пробиваются в груди
Песен спелые колосья -
Хоть не пей и не блуди.

Потому что этой жатвы,
Этой песни наливной
Самому немножко жалко,
Словно грусти неземной.

Я с груди своей срезаю,
Взявши в руки острый серп,
Всё, что потом и слезами
Поливали милосерд -

Но запаренные музы
Губки алые дают,
Заплетая волос русый,
Песни русские поют.

Как крестьяночки босые,
Волокут кувшин вина,
Сами грешные, косые -
Ни покрышки им, ни дна!

Солнце жарит, мухи жалят,
Пот струится по лицу,
Зря таких не уважают, -
Мне бы с ними ко дворцу.

Жду малиновый я вечер,
Чтоб накинул свой тулуп, -
Я же в сене недалече,
Целовать их буду в плечи,
Промеж глаз и промеж губ.

Вот я пленный, ветер пряный,
Месяц в небе золотой.
Умоляю полупьяный -
Вы, цветы моей поляны,
Пробежитесь за водой.

Не могу прожить и дня
Я без муз, но всё им мало.
Зря ты, матушка, меня
В черном омуте купала!

Леонид Губанов

Спасибо, Лаура, за Ваше замечательное стихотворение, за память о Леониде Губанове.

Надя

Далецкая Надежда (29.11.2007 г. в 17:31)
Добавить ремарку

В ПОЭЗИИ есть три абсолютно моих человека -
Губанов, Цветаева и Волошин.
Близких по духу - много...
Но эти - совсем единокровные, хотя и разные.
СПАСИБО ЗА ПОДАРОК!:)

Лаура Цаголова (30.11.2007 г. в 12:29)
Добавить ремарку