Обрастают грузной плотью, тяжелеют,
Зарастают мелочами до оконниц,
И уже не слышат зова Лорелеи
В душном мареве предательских бессонниц.

Ковыляют рядом с нами по ухабам,
Неуклюже, как громоздкие телеги,
Боги детства- наши мамы, наши папы,-
Наши лучшие на свете человеки.

Мы привычно ищем запах нафталина
В их сужденьях, их рассказах в стиле “ретро”,
Но они нас научили рваться к сини
И не падать при порывах злого ветра.

Их ли лица улыбаются задорно
С черно-белых, мутно-глянцевых квадратов?
Так откуда этот вал сомнений вздорных
Будто дети их живут не так, как надо?

Мы за истину сражаемся до боли,
Не жалея аргументов жгуче-острых…
А они уже почти на минном поле,-
Жутком поле под названьем возраст!