Маэстро, сколько можно скрипичного плача,
Не иначе с намёком на мою неудачу сегодня
Оркестр мрачен.
Взмах руки, воздух слышно, тише-тише,
Грохотом-грохотом-грохотом
Духовым хохотом, струнной похотью,
По залу удивлённым шёпотом…
Ах…
Что-то плохо мне…
Многоголосье фортепианного, странного,
Незамысловато-пьяного, сольно-рваного,
Нежданного.
Резким движеньем, руки в стороны,
Слушатель за голову
Хватается-хватается-хватается.
Воздух сгущается, напрягается, взрывается
Дыханием тех, кто рукам подчиняется,
Теряются мысли в изгибах скрипки,
Ах…
Удовлетворённо-измучены улыбки
И страх в глазах…
Обрывается нить стройного, громкого,
Непристойно-ломкого, и скрипично-тонкое
Выводит одинокое, звонкое…
Как прощается, кому-то в зале чихается,
А мне как-то не по себе, стреляется
Вдруг резкий звук в висок.
Один готов.
Последний аккорд, горд, маэстро твёрд,
Упруг в поклоне, а во мне ещё стонет
Скрипичное соло,
И снова, и снова, и снова.
Ах…
Околдована…