Мои слова, а может быть чужие.
Ты их читаешь? Может быть и нет.
Они пустые? Да, они пустые.
В них тьма и свет. В них только тьма и свет.
А между ними тени и оттенки.
Красивые... Но что тебе до них?
В наборе звуков вероятный стих
Скрывается, как за стеной застенки.
Вот солнца луч (остановись мгновенье)
Разломан в спектр на миллионах призм.
Ах, радуга, природное явленье…
По описанью – прямо катаклизм!
Искус искусства пробовать на вкус,
И в зеркале работать отраженьем,
И рамой ограничивать движенья,
Попавших в плен и прирученных муз.
Ну почему я никогда не знаю,
Откуда в этот мир приходит знанье?
Свое пишу? Чужое вспоминаю?
Вытаскиваю бред из подсознанья?
Опять приходит, голову кружа,
Моя неприхотливая нирвана.
Опять скользить по краешку стакана,
Опять не видеть лезвия ножа…