К вопросу о форме и содержании.
С неба падают томики Кафки.
На улице – пьяные горожане и
Сорок минут автобусной давки.

Путь зазывает шаблонной млечностью.
Окна прячутся в роговых оправ дым.
А истины, при всей своей бесконечности –
Лишь субъективные понимания правды.

А правда тоже бывает разная
И часто зависит от длины юбки
Той, напротив, в шапочке вязаной
И мутоновом полушубке.

Зимнего неба тугая медь.
В горле каждое слово –
                                        бесценного груза ком.
А жизнь – это просто потребность петь
Стихи, не ложащиеся на музыку.

И те, кому нынче не хватит гитар,
Завтра купят себе кастеты.
Не верьте! Не верьте, что пустота
Всенепременно белого цвета!

С тыла незаметно наступает мрак
И стреляет окнами по голубям.
А творчество – ничто иное, как
Длительный процесс ненахождения себя.

А поэт – это тот, кто ищет, но
Боится найти, ибо может лишь без.
А стихи как молитва.
                                    Кому и зачем – все равно.
Важен процесс.

03.02.06.