А ты и не заметил, как кончилось детство,
просто однажды,
сунув руку в карман,
ты не нашел там хлебных крошек.
Только пожелтевший трамвайный билет, который
даже не был счастливым.

И сочинялись почему-то исключительно одни нескладные верлибры.
А ты никак не мог догадаться, что это просто лета
клонили к суровой прозе,
и все пытался писать в рифму,
и стихи становились все корявее,
а образы – все вымученнее.
Кто-то даже в шутку назвал тебя бездарностью,
не зная,
что именно на шутки
ты обижаешься больше всего.

А еще ты все чаще думал о том,
какое оно –
Настоящее Счастье?

***

Говорят,
что голова,
лишившаяся туловища,
живет еще несколько минут.
Немного.
Значительно меньше,
чем туловище,
потерявшее голову.

А еще говорят,
что все несчастливые семьи
по-своему
счастливы.

И когда придут сжигать твой дом,
сделай вид, что ты ушел к соседу.

***

Удар! Гол!
Бильярдный шар луны
с визгом влетел в лузу колодца и,
расплывшись в одутловатой улыбке утопленника,
принялся самозабвенно любоваться звездами,
когда отряд гипсовых статуй,
вытаптывая колхозное поле,
гордо промаршировал навстречу мечте,
и только пугало в старом фраке
молча проводило их печальным взглядом
глубоких и мудрых глаз,
нарисованных
на ржавом ведре.

А ты и не думал…

…


ТАК ВОТ ОНО КАКОЕ,
НАСТОЯЩЕЕ СЧАСТЬЕ!


2005 г.