И тянет, как жилы октябрьский дождь
Ту быль, что в ответе за стыд отступления…
Бичует иллюзии нервная дрожь:
От крика до блика – от блика до пения
Старух в чернозёмном шифоне тоски.
На вдовье моление падкие птицы,
Как падшие души таранят виски ,
Свирепо шлифуя холодные лица
Святых новобранцев, в бойницах могил
Читающих прошлого лучшую долю…
И юные ангелы, полные сил,
Из стана хранителей рвутся на волю
Туда, где не смертно…

В несметную…
жизнь!