Небо целует землю вдали…В окладе
лета, штрихами – солнечная сангина.
К казни готовится в маленьком палисаде -
свежая, белобрысая георгина…
-
Мята крадется запахом осторожно,
душно. Грядёт гроза… не меняю позы…
Дождь мне пригладит волосы… спросит – «можно,
хладно пролить за шиворот свои слёзы…?!»
Сколько цветов… сколько цветов канет…
Хоть бы не зря… Часом, бухим в доску,
будто бы белоснежными черепами -
их головами выложи мне причёску…
Я уже никому не должна… Будет
праздник, а с ним похмелье на полбанки…
Жареный гамаюн распластал на блюде
крылья, клюёт яблоки – запеканки…
Вот и ему толикою от рока
тоже досталось… Птица моя… счастье…
Он не попал в Ноев Ковчег Штока…
Он не успел пару найти… Части
света распались на комнаты и каморки,
с вазами. В вазах бумажки от анальгина…
Мама, включи на кухне моей конфорки,
не подноси спичек… Я георгина,
в белой ночнушке из лепестков. Где-то -
светлых туманов выпитые два глаза,
мне уже в дар досталось моё лето,
дивное солнце, с кляксами фрамбуаза…
-
…ты георгина? Ты балерина, Лена!
Ну-ка спляши!
Хмыкают. Тянут тогу.
Но беспомадно с губ выпадает: «хрена…
танца вам в старых кедах, на босу ногу…»
-
Белые георгины… пускай веник…
-
Свежеказненные – люди…как три точки…
-
взглядом стреляют…лучше бы дали денег
на лимонад и пересадку почки…