Живу.
Но что-то болеется да неможется
И в лучшее как-то труднее осенью верится.
А вроде уже нарастает новая кожица
там, где саднили струпья в последние месяцы.
Главное - не расчесывать.
Я и не трогаю.
Карябаю строки себе - в поэзии, в прозе ли,
А муза моя, гулящая и убогая,
все больше таскает водку вместо амброзии.
Сидит на краю стола, катает по скатерти
хлебные крошки, пьяная, мля, да нервная.
Я и прогнал бы ее к гребаной матери,
но пить одному - тоска.
Неимоверная.