Мне безразлично, что праведно, что грешно,
сколько чертей на конце моего пера.
Веришь? Я легкой тенью бы ждал у ног
вечера, чтобы сравняться с тобой в правах,
видеть, как солнце сползает по коже крыш,
падая оползнем в воду реки-Невы;
яростен как влюбленный и так же нищ
ветер по краю ночи идет в прорыв,
сумерек ластик стирает любую грань -
ретушь тумана - и вот силуэт размыт.

Завтра с утра дожди, мы будем играть
в танцы волков на переломе тьмы.