Кафе одноразовых встреч
на улице голых осин
блестя позолотой дверей, всегда открывается в срок.
Здесь каждый десятый - Пилат,
и каждый четвертый - Пророк,
и шлюхи с глазами мадонн,
и все ожидают мессий.
Насыпан за городом холм.
Готов свежетесаный крест.
Апостолы шумной толпой.
В достатке идейных Иуд.
Но что-то не так в небесах - мессии никак не придут -
у Бога другие дела, он к нам потерял интерес.
Присядем за крохотный стол
с навечно хмельным трубачом,
нальем совиньон или брют в звенящие льдом баккара,
забудем пришедших сейчас - помянем ушедших вчера,
и месяц за сонным окном
сыграет нам блюз...
Ни о чем...ни о чем...