Какой-то неумелый глупый чучельник
набил соломой мой почивший брак.
Я чучело его годами мучила,
и всё же не решаюсь на пустяк:
воздать ему заслуженные почести
и, наконец, предать его земле,
и вымести свою светёлку дочиста,
и слиться с одиночеством полей.

Ах, как же лихо всё у нас закручено,
таксидермия, видимо, в крови,
и с чучельной судьбою неминучею
пылятся шкурки веры и любви
пустыми оболочками бескровными,
как идолы давнишние, просты,
на гвоздиках висят рядами ровными
засушенные чувства и мечты…