О Боже!
Как смел он написать
          столь дивный стих!
Природе супротив,
          смог то схватить, как тать, –
                    небрежно, вмиг! –
          что ввек никто познать
                    не сможет.

Чёрт бы побрал! Ну, почему?...
          За что такое невезенье?!
Взлёт – одному,
          другому – тленье.
Несправедливо: всё – ему!

Тружусь без устали, как вол,
          пока свяжу словес помол
                    в цепочку рифм неброских.
А он творит играючи, легко, –
          и до смешного просто,
                    как пьёт дитя мамаши молоко.

Стих, точно СПИД, –
          язвит всё глубже с каждым днём,
и душу спрятанное в нём
          мне бередит
                    и гложет,
                              терзая áдовым огнём,
смешав в кошмаре явь и сон,
          как будто я – босяк, а он –
                    вельможа.

Прочь память! – лишь бы боль ушла с ней, –
          я б жизнь за это променял!
Пусть не слыхал он про меня –
          тем унижение ужасней:
                    «Ах, не заметил…» – Я тебе не тля!!!
          Не знает он, но знаю я...
И лишь Господь над нами властен.

Нет, врёшь!.. Прощенья шанс потерян.
Не должен верить ничему
          голодный тигр в своей вольере.

Как я сочувствую Сальери! –
          и как завидую ему...


(Сентябрь 2005)