Переулками кривыми, исцарапавшими город,
За спиной - гудок прощальный предпоследней электрички.
Чем безрадостней снаружи, тем внутри аутентичней,
В соответствии с печалью неулыбчивой погоды.

Под дождём картины мокнут, по холстам стекают краски,
Обесцвечены творенья архитекторов ( и зодчих ),
И, колебля отраженья, ветер лужам спины морщит,
И фонарь мигает красным, норовя совсем погаснуть.

И размыты силуэты одиноких пешеходов,
И до одури похожи, как родные половинки.
По дождинкам - по слезинкам,
В полустоптанных ботинках,
Шлёп да шлёп себе по лужам, я иду по переходу.

Я иду по переходу, я меняю состоянье,
Я перехожу границу, за которой - только плакать.
От прощанья до печали, от печали - до страданья.
Я снаружи весь промокший, и внутри - такая ж слякоть.

Вот и всё. Баланс достигнут - я дышу водой, как рыба.
Мне ничто теперь не страшно, я бесплотный и бескостный.
В этом сером океане никуда уже не поздно.
Я втяну промокший воздух и пробулькаю: "Спасибо!"