Горошины

Всё, к чему мы прикасаемся, превращается в прошлое,
             словно в мифе о Мидасе, где всё становилось золотом.
Но зачем оно нам, если в бездну навеки брошены
             дни и годы той жизни, где были мы страстно молоды.

Все, с кем мы расстаёмся, превращаются в призраков,
             что преследуют нас из той самой бездонной пропасти.
И седины висков – несомненно, немые признаки
             лишь прогноза погоды. Кончились наши новости.

Всё, к чему мы устремляемся, превращается в линию –
             линию горизонта (но с ней никогда не сблизиться).
А вершины достичь – как сорвать водяную лилию:
             она быстро вянет, расставшись с рекой-кормилицей.

Всё, к чему мы прикасаемся, превращается в прошлое…
             Не попрёшь против Времени, нет на него восстания.
И летят наши жизни в вечность – в стену летят горошины,
             чтобы вновь отскочить в надежде на прорастание.