Свеча и сигарета в хрустале.
Осенний вечер. Сыну снится море.
Остывший кофе. Рядом на столе
фотоальбом, где жизнь - ещё до горя.

И сын ешё не знает, что отец
не скажет: «Сын! В субботу – на природу!».
Ему – тринадцать, для него свинец,
дай Бог, не превратится снова в моду.

Он подрастёт. За всё отца простит,
что делал тот, с пути сойти не смея.

А ты – поплачь.
Свечу лишь не гаси.
Поспи.
Я помолюсь и пожалею.

30 июня, 2007